Autor: María Cristina Berçaitz

Lo enterró, no para olvidarlo sino para que germinara. Luego tomó el tren y, sentándose en el último coche vio,

Cuando el doctor le sacó el centenar de finas agujas del dorso de su mano derecha para colocar esas pequeñas,

Había nacido así, con ese hilo invisible que la unía con la gente y con las cosas. Empezaron a notarlo

Era demasiado tarde para pensar. A su lado, la bolsa manaba sangre. Se agachó para abrirla y observar su interior.